Era l’ora in cui lo sciamo dei sogni malsani
torce i bruni adolescenti sui guanciali,
in cui la lampada, come un occhio sanguinante,
fa una macchia di rosso sul giorno, palpitando,
e l’anima sotto il peso del corpo intorpidito,
imita quella lotta del lume col mattino.
Come una faccia in lacrime che la brezza asciuga,
l’aria e’ piena del brivido delle cose in fuga,
l’uomo e’ stanco di scrivere e la donna d’amare. — C. Baudelaire, “Il crepuscolo del mattino”, I fiori del male