Che se ne fa Dio di quel fiotto d’anatemi
che sale ogni giorno verso i suoi cari Serafini?
Come un tiranno satollo di carni e di vini,
al dolce mormorio delle nostre orrende bestemmie

S’addormenta. I singhiozzi di martiri e torturati
debbono proprio essere una sinfonia inebriante:
malgrado il sangue che costa quella volutta’,
i cieli non ne sono ancora sazi abbastanza! — C. Baudelaire, “Il rinnegamento di san Pietro”, I fiori del male